UM PEQUENO PEDAÇO DE UMA ALMA PORTUGUESA

Estou agora a ir trabalhar, mas perdi até a vontade de sair de casa.
Existe uma noite fria no meu peito, um silêncio entre cada batida que
parece te chamar e nunca escuta resposta. Estou mal, amor. Estou triste,
estou embaixo — não é só cansaço, é a alma encolhida, sem lugar pra
morar.

Meu coração, esse infeliz, está em mil pedaços.
Vejo-me dentro de um labirinto sem rumo, corredores apertados e sem
saída, com teu nome a gritar nas paredes, ecoando sempre mais fraco.
Estou completamente perdido, a rodar em círculos num poço sem
fundo de quem amou demais.
Aqui dentro não existe mais cor, mais chão, mais ar.
É sufoco, como se o mundo tivesse parado, como se cada tentativa de
respirar me afundasse mais um pouco.

Não consigo respirar, não consigo pensar.
Minha alma vagueia feito sombra atrás da tua, e meu peito é só
escombros, restos de um abrigo que tu incendiaste sem saber.
Não tenho força no corpo, é como se cada músculo só se movesse atrás
do teu cheiro, do teu abraço, do teu nome.

Eu amo, e queima, e o fogo não se vê — mas consome, arde, destrói com

lentidão de brasa escondida sob cinza.

É ferida, é dor que não se sente, mas come por dentro devagarinho.

Eu te amo.

Eu te quero.

Independente do futuro, mesmo se o tempo quiser brincar de vilão, vou

estar sempre presente.

Não vou deixar a sombra da dúvida tomar o espaço do que ainda sinto

— não te quero perder novamente.

Mas é estranho: tem horas que o amor parece mais sentença do que

salvação.

Sinto-me assim, sufocado, um pouco morto, um pouco vivo, totalmente

teu, mesmo quando tu não queres mais ser minha.

Eu espero teu tempo.

Sei que nem toda dor termina em poema bonito.

Mas juro-te, mesmo no escuro, minha presença não te abandona.

Sou tua ausência à espera por um milagre, tua saudade a dormir no

tapete da tua porta.

Meu coração já entendeu que amor, quando é verdadeiro, aprende a

morar também na espera, no eco, no vazio.

É assim que te amo:

no fogo invisível,

na dor que não sangra,
na esperança que não morre.
E se eu tiver que chorar cada palavra,
que seja poema,
que seja digno de lágrima,
que seja amor —
mesmo que nunca volte.

VEJA MAIS SOBRE O PORTUGA:

by: